60 minutos

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Terminei de almoçar. Sento-me na sala de embarque, vazia. Todos os dias, o relógio redondo que está à minha frente avisa-me dos minutos que passam. Se não fosse ele o tempo era estanque. Uma hora. Sessenta minutos completos que correm suavemente diante dos meus olhos.
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Todos os dias, ali sentada, observo o que me rodeia.
Apesar da urgência do quotidiano, tudo se desenrola calmamente no aeroporto. Os aviões descolam a rápida velocidade, mas através da janela gigante para onde estou voltada, parecem fazer uma caminhada serena.
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As poucas pessoas que ali aguardam têm expressões neutras. Por vezes tento adivinhar para onde irão, se a viagem é de negócios, se vão de férias, se estão felizes ou tristes, se partem para o país de origem, o que sentem. Mas é raro deslindar o propósito de estarem ali a aguardar - que os minutos passem, como eu.
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O silêncio é absoluto. Tal como num local de meditação. Um lê uma revista. O outro fala ao telefone (será que se está a despedir de alguém ou a dizer que está para breve a chegada?). Alguém acende um cigarro – eu já acabei o meu há bastante tempo. Olho o relógio mais uma vez…
20…
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Mudo de posição, na cadeira. A mesma todos os dias. São tantas que não sei o porquê de escolher sempre a mesma. Mais um avião descola. Outros aterram. As pessoas partem sem deixar vestígios da sua presença naquele local que me parece mágico. Ali não estou em país nenhum. É uma sala neutra. De espera. E eu espero também. Que o tempo passe.
10…
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6…
5…
Faltam poucos minutos para a hora de almoço terminar. À hora certa. Todos os dias à mesma hora. Igual. Naquele espaço onde diariamente as pessoas são sempre diferentes. Menos eu. E apesar dessas diferenças comportam-se todas da mesma forma.
Esperam.
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